LOS LOBOS TENEMOS FLOW

ÚNICAMENTE TUYO

2012-01-19T22:03:00.003+01:00

Si me quisieras solo a mí; si en tu mente yo fuera el ser más bello, el más gracioso, el más sensual. Si fuera yo el único pensamiento de tu alma, el único sol que a ti resplandece. Si tus ojos solo leyeran mi nombre. Si tu voz solo pronunciara hacia mí: “vida mía…”. Si solo yo supiera hacerte retorcer en la cama.

Si no existieran otros cuerpos en la piscina, otros ojos en el metro, otras sonrisas en el gimnasio…

Si por un momento me dieras tu amor en total exclusividad…sin actores, sin compañeros, sin amigos ni desconocidos de por medio que visitan por momentos tu mente… ¡Cuanta felicidad!

Y curiosamente, si yo me sintiera así, tan únicamente tuyo, no podría nunca enamorarme de ti.

( la foto está sacada de aquí)

PETICIÓN

2012-01-10T03:26:00.001+01:00

Dame ese lugar donde pueda empujar el columpio que cuelga del roble. Dame ese lugar que sea refugio para la hormiga, el caracol y la mariposa. Donde crezca salvaje la salvia y el tomate enfatice el estío. Donde el sol recaliente las paredes y la luz sea absoluta. Donde tus besos contengan hierbabuena y tus caricias chocolate y pan. Donde nuestros padres puedan jugar con nuestros hijos en el camino cubierto por la hojarasca. Donde se hablen mil lenguas junto al fuego y podamos dar cobijo al pastor, al feriante y al poeta.

Dame ese sitio donde tu nombre esté grabado en piedra y dé nombre a nuestra casa para siempre. Allí, donde al fin pueda sentirme en paz con mi vida.

Dame ese hogar…

VISIONES

2011-12-26T21:36:00.001+01:00

Una mañana, una joven francesa de 21 años que vivía en una granja en el campo, se levantó, pidió un burro a su padre y se dispuso a llegar a tierra santa caminando. Veintiocho kilómetros al día y la caridad de todo aquel que le quisiera dar comida y cobijo. Ocho meses después, a pocos kilómetros de Jerusalén, llego a un convento de las hermanas de Belén. Descansó allí, y se encontró tan a gusto que estuvo un año conviviendo con las monjas. Hace poco, se ordenó novicia y ahora es inseparable de mi hermana Virginia.

Sé que mi hermana reza habitualmente para que yo recupere la fe. No creo en Dios…y sin embargo, desearía tanto hacerlo…desearía tanto tener una visión como ellas tuvieron... y seguirla…

(imagen: velas en el santo sepulcro)

MINUSVALÍA

2011-12-12T12:04:00.003+01:00

Como explicar que no es necesario que nos dejéis a vuestros hijos para que los tengamos entre los brazos. Que no es necesario que nos invitéis a sus cumpleaños para que juguemos con ellos y les hagamos carantoñas. Que nos es imposible hablar con ellos, pues somos incapaces de transformar su lenguaje a nuestro lenguaje.

Como decir que nos resulta imposible consolar a ninguno de nuestros amigos cuando sufre. Que no sabemos abrazarles, que no podemos escucharles, que no deseamos acompañarles. Que por disciplina y convicción nunca podremos saltar la barrera de la distancia que nos separa y nos protege.

Como revelar a aquellas parejas que nos amaron que no sentimos verdadero amor por ellas, sino sentimientos más parecidos a la necesidad, la compañía, el sexo y la amistad.

Como expresar que nuestras familias leerán palabras de amor en nuestros escritos, pero que nunca podrán oírlas de nuestros labios…

Sentimos que no nos importa nadie, que no nos importa nada. Estamos lisiados dentro de nuestro pecho. Nuestro corazón se mueve en una silla de ruedas OXIDADA.

MINUTO A MINUTO

2011-12-04T21:04:00.002+01:00

Vestida de azul parecía un trocito del mejor océano posible: un océano que lleva consigo veleros blancos, galope de delfines y brisa salada. Vestida de azul se apoyaba en la pared, bajo el reloj detenido de un piso y de una fiesta de estudiantes. Ella, desconocida, bebía a sorbos un oscuro y espeso licor que, al contacto de su boca, refinaba a transparente. Perlas en el cuello y en los pendientes. En sus piernas, algo cortas y algo anchas, medias que vestían en negro su equilibrio.

Y yo allí, bebiendo, ajeno a los amigos y la música. Fumando cigarrillos como si fuera hombre que por su trabajo recorre a caballo las praderas americanas. Buscando un gesto, una mirada, un escote… unos labios que pudieran darme un momento de agua en aquella época de llamas.

Reparé en ella. Estaba quieta y miraba fijamente a un lugar cercano a donde yo fumaba. Miraba a un sitio donde no había nada ni nadie. Forcé a ver si su mirada chocaba con la mía; pero no hubo forma, ella seguía mirando a ese lugar donde no había nada. Parecía no estar allí, en aquella fiesta; parecía que todo aquello le importaba poco; parecía que esperaba a otro, otro que aún no sabía que ella le atraparía con el imán de sus ojos.

Todo esto fue hace muchos años, y aunque ya no recuerdo ni una sola cara de aquella fiesta, ni sé que fue de mis amigos, todavía pienso en la mirada fija y vacía de aquella chica de azul… y siento una punzada, pues sé que aún deseo que sus ojos se encuentren con los míos. Y conlleva dolor, pero suelo imaginar que hubiera sido de mi vida, minuto a minuto, con ella.

UTILIDADES DEL BLOG

2011-11-30T12:46:00.001+01:00

Hay entradas que sientes. Otras que vomitas. Otras con las que pretendes entretener, enseñar. Otras son por obligación y por costumbre…Esta entrada es por gratitud. Gratitud a quién te invita a su casa y te enseña lo más único y personal que alguien te puede mostrar: su cultura.

Como dije hace tiempo, no sé para que demonios sirve mi blog… a veces pienso que es simplemente un diario, un bloc de notas imprecisas y escasamente garabateadas. Otras, que es más como una escupidera, como un desagüe necesario para que puedan seguir entrando más líquidos… hasta hay veces que siento que este blog podría ser la pista central de un circo, o un coche que viaja por pequeñas carreteras secundarias enseñando paisajes variopintos a sus ocupantes….

Lo que si que tengo claro, es que si esto no me sirve para agradecer ciertas cosas a ciertas personas, de nada me sirve…

Gracias Mamadou. Por tu hospitalidad y por lo que día a día me enseñas sin decirme una sola palabra: Qué quizás el caracol tardé 77 años en poder recorrer la distancia que un hombre puede cubrir en una hora…pero que un hombre necesita 77 años para poder imitar la paciencia y la sabiduría del caracol durante tan solo una hora…

(Mamadou Sall es un compañero de trabajo mauritano que forma parte del colectivo: “Fulbé Aragón”. En la: “VII jornada sobre la cultura Fulbé (por un dialogo intercultural)” fui invitado a conocer algo más sobre quienes viniendo de África intentan integrarse, sin perder su cultura, en nuestra sociedad. Fue el sábado pasado y le prometí que pondría las fotos…ahí van):

CARTOGRAFÍA

2011-11-23T19:28:00.001+01:00

Un niño llamado Alejandro tiene que ir a casa y ponerse a hacer los deberes en su cuarto. De camino, se pierde por un parque lleno de perros y no llega nunca a estudiar a su habitación. Toda su familia lo espera y más tarde lo buscan.

Muchos años después, y ya mayor, Alejandro aparece en una biblioteca, mirando un mapa que tiene dibujada una rosa de los vientos. «Estoy viendo un mapa –se dice –y estoy viajando por él». Está quieto, sentado en una mesa de consultas. El mapa es imagen y composición artística de geografía.

«Me iré pronto – continua diciéndose Alejandro –, tengo que ir a hacer los deberes a mi habitación. Recorreré despacio el parque oscuro lleno de perros, pero volveré pronto a la biblioteca donde están los mapas por los que viajo y que son la piel de papel de un mundo que he de recorrer».

**(mapa: carta datada en 1375; perteneciente al Atlas Catalán, de Abraham Cresques)**

EL JOVEN YOGUI

2011-11-15T12:49:00.003+01:00

Apenas separados por unos metros, vivían dos yoguis cerca del cauce de un rio. Uno era el mayor y el maestro; el otro era más joven y su discípulo, y ambos eran muy respetados por todos sus vecinos. El viejo yogui sentía que el joven aprendía rápido y que se estaba convirtiendo, día a día, en un gran yogui, aunque todavía no había alcanzado su mismo nivel de sabiduría.

Como todas las tardes, después de terminar de comer los alimentos que los devotos le traían, el viejo yogui cogió las raspas del pescado y las mondas de la naranja que se había comido y las tiró entre los arbustos. El yogui más joven, mientras comía su ración, depositaba las espinas y desechos en un pequeño cuenco de madera.

El yogui más mayor, intrigado por está acción, le preguntó:

−Joven yogui, ¿Por qué guardas en un cuenco los restos del pescado y la naranja y no los tiras como yo?

−Anciano yogui −respondió el joven− porque más tarde, y de una a una y de poco a poco, me voy comiendo todas las espinas del pescado y las cáscaras de la naranja.

El viejo yogui sonrió ante la humilde demostración de sabiduría del joven y se dio cuenta que ya no tenía nada que enseñarle. Continuó orando y dio gracias al Dios Krishna por la lección que de su discípulo había aprendido.

EL MAESTRO DICE: Hace falta una vela encendida para dar luz, pero hacen falta muchas velas encendidas para poder iluminar. El ejemplo ha de ser total, no basta la oración y ascetismo, el ayuno o el estudio para alcanzar la total sabiduría: Importa lo que pienses, pero no es verdaderamente importante si nada se hace.

(imagen: extraida de aquí)

COMPRENDER EL UNIVERSO II (CASTIGADO POR SOÑAR)

2011-11-05T13:03:00.001+01:00

Dédalo juntó plumas con hilo y cera para construir unas alas con las que él mismo, y su hijo Ícaro, pudieran escapar.

Dédalo se las puso, se elevó un poco y mostró un camino de cielo y nubes a su hijo.

Ícaro, al sentir que volaba, se colmó rápidamente de libertad y ensueño, y buscó alcanzar la altura de vuelo del halcón…muy cerca del sol…

Esas llamas que se elevan hacia el cielo en medio de la noche y que tienen por nombre aurora boreal, son el negativo aprisionado de alas de Ícaro: un bello y eterno recuerdo que nos dice, que de ningún sueño verdadero se puede escapar nunca.

(no puedo poner la página de la autoria del Gif, pues lo bajé en su día de una página científica y ya no sé como encontrarla...por cierto, quién quiera la explicación cientifica, que los habrá... aquí)

NO QUIERO SER UNA PALABRA

2011-10-27T23:36:00.001+02:00

Me niego a pensar que somos lo que escribimos; que nuestro “yo” verdadero está en nuestras historias. Sé a ciencia cierta que nuestro “yo” es mucho más desordenado, anodino y volátil que las palabras que escribimos.

Las reglas que rigen la literatura y la vida de un hombre no tienen nada que ver. Al escribir, solo ya por esa intención y sentimiento, nos asemejamos a la inmensidad del océano. Al vivir, nuestra dimensión y frontera tiene semejanzas a las del charco.

Pero curiosamente, en nuestra vulgaridad, en nuestro “yo” más puro, somos más apasionantes, verdaderos y creíbles que los libros: somos más literatura que todas y cada una de las palabras que podamos nunca escribir.

VENDRÁN CENIZAS

2011-10-24T02:19:00.003+02:00

(foto)

Hace cuatro años Suráfrica ganaba el mundial de rugby. Hace cuatro años volvía de Sevilla del penúltimo concierto de Héroes de Silencio. Hace cuatro años vivían aun Antonio Vega, Ángel González y Osama Bin Laden. Hace cuatro años creía en la amistad y amaba la poesía. Hace cuatro años nacían Los lobos tenemos flow. Hace cuatro años creí que todo era fuego...

Hoy ha ganado el mundial de rugby Nueva Zelanda. Hoy Bunbury me parece un “extranjero” y un gilipollas. Hoy todavía no entiendo porque no escribí nada cuando murió Antonio Vega. Hoy no creo en la amistad, ni en la poesía. Hoy continúan aullando, pese a los baches, Los lobos tenemos flow. Hoy siento que soy cenizas, y que las soy sin haber sido consumido por el fuego.

HISTORIAS X

2011-09-16T19:40:00.001+02:00

Aunque me repugnaban sus ideas y cruzaba de acera cuando veía a un grupo de ellos por la calle, siempre me gustó la estética skin. El rapado, los tirantes, las botas Doctor Martens, las bombers, los polos de Fred Perry…

Así que cuando vi el poster en una web, no me pude resistir. La peli me impactó en su día, aunque bien es cierto que con el paso del tiempo le veo errores que me impiden disfrutarla como antes. Aun así, esas imagenes de Edward Norton, cuando es detenido por la policía, siguen siendo impactantes.

No sé si ese poster en mi pared influirá negativamente en el Feng shui de mi casa…pero hay cosas que aun sabiendo que son negativas jamás he podido evitar hacer.

Historias de Skins…me sé tantas, pero algo me dice que he de tener cuidado al contarlas, porque hay cosas demasiado reales, ciertas y crudas que pueden confundir y alterar la visión neutra que jamás hemos de perder. Como escuché una vez en otra película (8 mm): “Cuando bailas con el diablo, el diablo no cambia, cambias tú”.

CUARENTA ROSAS

2011-09-07T20:57:00.000+02:00

“Poco importa

poco amor o poca vida

no es tan malo.

Lo que cuenta

es observar las paredes.

Yo nací para eso.

Nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.”

Charles Bukowski

Me caen cuarenta años. No hay nada más que añadir. El que le apetezca verme borracho y brindar conmigo, se puede pasar esté sábado, día 11 (a partir de la 23:00 horas) por el bar de la peña "los Chachos"(calle Santa rosa, nº6), donde celebraré tan nefasta efeméride (siempre quise escribir esta palabra).

Estaís invitados.

(la imagen la he sacado de aquí)

¿BAILAS?

2011-08-16T00:38:00.001+02:00

(Si no le dais al play y no suena la canción a la vez que se lee el texto, es mejor que os vayáis a otro sitio y volváis en otra ocasión).

Esta canción la he escuchado estos días en un anuncio de Coca-cola light (The Temper Trap - Sweet Disposition). Y me ha gustado mucho:

Me recuerda, que, aunque no me sé los pasos, que aun careciendo de ritmo, sin estilo propio y sabiendo que siempre que salgo al centro de la pista acabo resbalando y tirándole la copa por encima a la chica que me gusta…

Yo , sin dudarlo,

he nacido para bailar.

COMPRENDER EL UNIVERSO

2011-08-11T23:13:00.000+02:00

“…Porque lo bello no es nada más que el comienzo de lo terrible…” (Rainer Maria Rilke)

Dejemos de usar a Dios para explicar lo desconocido e incomprensible. Dejemos de usar telescopios para desvelar lo desconocido e incomprensible.

No pertenece a la religión. No pertenece a la ciencia. Esta misión de entendimiento solo puede acometerse desde la rendición y luego desde el lenguaje. Borremos toda forma pre-creada en nuestro ser. Llamemos a lo desconocido e incomprensible, por el único y más bello nombre que algo pudo tener: Desconocido e incomprensible.

¿Con Cuantas sílabas ha de escribirse la palabra universo?

NUESTROS "EX"

2011-07-20T20:07:00.000+02:00

Hay candados abrochados al enrejado del pozo de los jardines de Calixto y Melibea (Salamanca). Yo mismo vi como una pareja de norteamericanos amarraba uno pequeñito, como los de las taquillas, a uno de los férreos racimos que veis en la foto. En el candado estaban escritos sus nombres.

Alguien opinó que era un absurdo y erróneo acto de demostración y afirmación amorosa, pues aunque se oxida igual, ningún amor perdura lo que el hierro.

Yo estaba de acuerdo; y asentí.

Pero pensaba, realmente, en que esos candados no hablaban de amor, sino de perdurabilidad no elegida.

Llevamos amarrados a nosotros a todas esas personas que creímos que amaríamos siempre y que ahora ya solo forman parte de nuestro pasado. Estamos unidos a nuestros “ex” para siempre: amarrados a ellos de por vida; ya sea como recuerdo dulce, como pesadilla, como ausencia o como olvido.

HINCHA

2011-07-07T19:46:00.001+02:00

HINCHA: Pagano (de pagar, no de paganismo). // Practicante de una exigente religión, de rito bisemanal de asistencia inexcusable, y que entre liturgia y liturgia exige continua meditación y debate. (Alfredo Relaño, de su maravilloso: “Futbolcedario”)

En estos tiempos de debacle, de tristeza, de perdida de valores y de vulgaridad en la que se halla mi Real Zaragoza, siento más que nunca fidelidad, orgullo y pertenencia a lo único que se mantiene intacto en mi interior desde que tengo uso de razón: mi equipo de futbol.

Algún día derribarán la Romareda. Construirán pisos, oficinas y aparcamientos y ya no será lo mismo…vayamos donde vayamos mi campo será este y no otro. A veces me da por pensar en aquel chiste:

Una mujer, a la que le gustaba especialmente ir de compras, decía a sus amigas: “A mí, cuando me muera, que me entierren en El Corte Ingles, que es donde más feliz he sido.”

(Mil gracias a Ana Arcas por el reportaje fotográfico...un secreto: a mi también me mola Mario Vaquerizo )

GRACIAS A DIOS

2011-06-29T12:26:00.002+02:00

En el mismo momento en el que le comunicaron que su marido, un noble portugués de origen británico, se había perdido en misión geográfica en el corazón de la basta selva umbrófila de Angola, Mª Antonia de Grandes se dispuso a financiar y encabezar una expedición de búsqueda con la finalidad de encontrar a su amado esposo costase lo que costase.

Meses después de su aventura, y ya en Luanda, la ex aristócrata española gustaba de relatar su “epopeya” a quien se acercaba a escucharla en las tertulias del café Don Sebastián.

“Solo puedo deciros que soy muy afortunada. Aunque seis porteadores murieron de fiebres y paludismo, otros dos murieron ahogados, otro fue devorado por las hormigas rojas y un guía bakongo se perdió en las arenas movedizas… amén de la pérdida de siete caballos, dos mulas, tres perros y varios mapas y pertrechos; he de estar satisfecha y feliz pues mi marido se encuentra al fin junto a mi. Y quiero por ello dar gracias a Dios pues hombre tan principal no se ha perdido para siempre en esa maldita selva.”

MEMORIAS DE MARCO ANTONIO

2011-06-21T23:39:00.001+02:00

Ya está aquí ¿Quién lo vio?

baila como un lazo en un ventilador… (Vetusta Morla)

Francisco I de Francia, encerrado en la torre de los Lujanes por Carlos I, recuerda nítidamente el matiz cromático, un ligero rojo púrpura, de su añorado vino de Borgoña.

Ricardo Corazón de León, preso en Dürnstein por Leopoldo V, añora el cegador sol reflejado en las corazas de sus caballeros el día que derrotó a Saladino en Arduf.

Fernando VII, soberano y rey en cinco contenientes, retenido en Valençey por Napoleón, rememora el día que se comió 17 codornices escabechadas y 12 buñuelos de hojaldre en aquel almuerzo de caza en Aranjuez.

Atahualpa, apresado por Pizarro y justo antes de ser ahorcado en Cajamarca, recordaba orgulloso el momento en que se vistió con la piel del Jaguar y fue proclamado “el Inca”.

El Zar de todas las Rusias, Nicolas II, repasa mentalmente los pechos y los glúteos de su antigua amante, la bailarina Mathilde Kschessinska. Sus hijos, esposa y mascota sufren continuas vejaciones por parte de los bolcheviques.

Sé, que de aquí a un año, cuando nos enfrentemos a Octaviano, seguramente en el mar, huiras…veré alejarse la proa del barco que me llevó tantas veces junto a ti por el Nilo: el mascarón recubierto de oro, los remos áureos, las velas púrpura…Y yo, llegada la hora, daré media vuelta y abandonaré a mis hombres a su suerte y te seguiré. Y no solo será por amor, Cleopatra, sino por la plena convicción de saber que en el interior de un hombre ha de existir un presidio de culpa en el que morar…

VATER, WIR LIEBEN DICH (1935-2011)

2011-06-13T11:16:00.004+02:00

mi padre, en Rotterdam, 1964

Un coche, una carretera, un viaje. Yo juego con mis hermanas en el asiento de atrás. Mi madre saca una botella y le da un vaso de agua a mi padre. Mi padre suelta las dos manos del volante para chinchar a mi madre. Yo observo por la ventana los pinos… y mi padre sigue mirando el horizonte conduciendo sin descanso hacia algún lugar.

Un último viaje, papá, un último viaje.

AMOR, AMOR...MI ESTACIÓN.

2011-03-30T20:00:00.004+02:00

La mirada del Tuareg en Lituania. Un martes por la tarde en el patatal de un campo de futbol en Kaunas. Sara, Sarita…¿Qué haces en Lituania? ¿Qué haces en ese campo de futbol ex socialista? ¿Qué haces contestando a las malvadas preguntas de JJ?

¡Qué guantes llevas, Qué bufanda, Qué parka!…eres una diosa. Como imitan las banderas el movimiento de tu melena…No existe el frio cuando te veo…Tus ojos son dos luceros que arden en ese cielo plomizo, industrial, ex soviético… y los míos aquí…sin tí…vuelve. Tú eres mi princesa del pueblo.

Abandónalo todo, cariño, ven a mí. Deja a Iker, al fin y al cabo él y yo somos iguales, sí…yo también soy sencillo, guapo, humilde y de barrio…tú lo sabes, yo lo sé. Te puedes venir a Valdespartera, conmigo; te ofrezco mi nidito VPO: 83 metritos y todo el pladur del mundo, y también un cielo plagadito de aviones para recordarnos lo bonito que debe ser viajar lejos, en tu compañía, juntitos en turista, como cuando volviste de Suráfrica… amor…ven, yo te sacaré de esa vida vulgar de platós, celebritis y paparazzis…serás mía, seré tuyo…veremos juntos la televisión; cenaremos Kebab los sábados; iremos en chándal ; escucharemos Carrusel deportivo; nos descargaremos películas y comeremos castañas…te haré feliz como yo sé hacer feliz a una mujer: dándote mi vida, mi glamour, mi estilo…tú y yo…Sara y Alejandro.

(el título de esta entrada es un verso de Sylvia Plath)

CULPAS Y OCÉANOS

2011-03-12T16:10:00.000+01:00

Con inquebrantable esperanza seguimos acudiendo

hombres de todas las épocas ante él.

Solo somos los que el mar quiere que seamos:

elegidos con nota en estrictos test del miedo y de la duda.

Examen oral, interno, sin corrección posible

que se efectúa desde los tiempos en que los hombres

empezaron a cantar y a preocuparse en buscar

distancia en la cercanía de unos ojos.

Ante los límites de sus aguas

siempre hubo quién, científicamente,

quiso conocer secretos de océanos:

ejes que los sustentan,

formulaciones de su cadena,

geometrías que los habitan,

lágrimas que formaron su centro.

Otros, que desechamos ciencia por contemplación,

dejamos simplemente que la pupila no detenga

la inmensidad del liquido sostenido

y permitimos ser inundados por el agua.

¡Qué fácil es encontrar ante él nuestra infancia!

Como su reflejo nos convierte, poco a poco,

de imperceptibles a gigantes

y nos ayuda a saber

que el verdadero placer no se haya

en poder responder preguntas

sino en, milenio a milenio, poder formularlas.

Seguiremos sin dormir:

castigados por el afán de búsqueda,

deslumbrados por estrellas

y sin saber amar a una mujer sin sentir un látigo de culpa.

Seguiremos sin dormir

por cada vez que sentimos

que al adentrarnos en él

nunca debimos regresar.

La otra parte

El mar también fue elegido entre muchos para acompañarnos.

Su examen fue de luz perpetua: aprobó.

El también nos contempla desde su orilla,

y, al observarnos, ante nosotros,

se formula preguntas simétricas a las nuestras.

En su mecanismo atroz de pensamiento

surge su primera infancia: la primera luz que templó su cuerpo.

Sabe convertir su inmensidad en pequeñez, y desde ella,

presiente que algún día,

también como a nosotros, le llegará

su muerte inexplicable.

Y también por las noches sueña

y se despierta asustado, febril,

sintiéndose culpable

ante la visión de todos los rostros

de los engullidos por sus aguas.

(el cuadro que acompaña la entrada)

MECÁNICAS

2011-02-27T12:35:00.000+01:00

Borracho,

sudado,

sujetas a una mujer a horcajadas sobre ti:

tensados los tríceps,

los hombros arañados,

la pelvis aplastándola repetidamente contra la pared,

y, entre tus dientes, mordiéndola con rabia,

la cruz en la que Jesucristo agoniza:

estás follando, chaval.

TARDECICA DE CINE

2011-02-17T20:00:00.002+01:00

Película ligera, muy ligera. Agradable al tacto y a la vista. Sin pretensiones. Guión sencillo. Peli de chico conoce a chica. Es algo azucarada pero no lleva almíbar. Zurich, Bilbao y Munich. Invierno, nieve y tranvías. Sale el mar en varias secuencias como secundario de lujo.

Me gusta la gente que cocina. Me gustan las chicas que saben de vinos. Me gustan los chicos que no quieren convertirse en trepas. Me gusta Suiza a las seis de la tarde en invierno. Me gusta la gente que escribe en servilletas. ¿Os sabéis alguno como acaba el cuento del pez mantequilla?

Un japonés que se quería suicidar se tiró de un cuarto piso y no se mató. Se levantó, pidió un taxi y le dijo al conductor que le llevara a un edificio más alto…

Francia. Historia de una joven que hasta la fecha ha vivido encerrada en un convento: Revelación. Descubrimiento. Viaje. Despertar. Milagro.

Historia de culpa. Historia de pinceles y pinturas. Historia de amistad. Historia de veraneo y mediterráneo: pescado en la playa, borrachera nocturna, amor juvenil. Hay un faro. Como me gustan los faros. Tengo un faro pintado en mi casa, en la pared. La peli es buena hasta los últimos diez minutos…como mis relaciones.

Me encanta el cine Francés. Tienen gusto. Tienen clase. Tienen cultura. Tienen lenguaje. Muestran en sus películas a mujeres y hombres desnudos. Me gustan las mujeres y hombres desnudos en las películas francesas. Me gusta Francia. Los franceses quieren ser franceses y no americanos. Yo quiero ser francés. Quiero untarme de mantequilla salada y mermelada, acurrucarme en una baguette y que se me coma Sophie Quinton…con queso de postre.

GRUPO POÉTICO

2011-02-11T12:10:00.000+01:00

En 1998 fundé el grupo poético NOVA-VERSUS, en el que tres poetas de mucho talento me acompañaban. Nuestro interés era el de llevar la poesía allá donde nunca se había escuchado: supermercados, sucursales bancarias, oficinas comerciales, polígonos industriales… Pensábamos que la poesía estaba muerta y que nosotros debíamos resucitarla.

Cuando actuábamos, comenzábamos leyendo nuestro manifiesto. Después, empezábamos a leer poemas de autores consagrados: poemas de Neruda, de Frost, de Whitman, de Espronceda...A los tres o cuatro versos de cada poema los rompíamos y hacíamos papelillos que poder pisar en el suelo. Luego, y a grito pelado, leíamos nuestros poemas al unísono, superponiéndolos todos, haciendo de los poemas una realidad no comprensible, pero dotándolo todo de una energía que entendíamos necesaria. No se trataba de poesía, sino de compromiso, de fe, de pertenencias…y era tan necesario como inútil. Al poco de empezar solíamos ser echados sin miramientos, por alborotar o por colarnos sin permiso.

Creo que en aquella época ni nuestros mejores amigos entendían lo que hacíamos. Todo duró hasta que llegó aquel accidente y dos miembros del grupo murieron.

Hoy, casi trece años después, y como homenaje, Alejandro y David volveremos a aquel lugar donde actuamos por última vez…volveremos, ya no porque creamos en la poesía sino porque creemos que no hay mejor forma de recordarnos como sueño. Volveremos a hacer una última lectura, que empezará como todas empezaban: “NOS EXTINGIMOS, NADA DE ESTO SERVIRÁ… ¡HAGÁMOSLO!

(fotografía: "La vida en 4 botellas")

FLIGHT

2011-01-31T20:24:00.000+01:00

(Mujer huyendo: Genovés)

―Doctor, no puedo dormir. No consigo pegar ojo más de dos horas seguidas. Oigo todos los ruidos posibles y no hay forma… Oigo el zumbido constante de la nevera y su motor que entra en funcionamiento cada media hora. Oigo el reloj, su pila alimenta el mecanismo que mueve las manecillas y acaba convirtiéndose en un tirano diapasón. Oigo la calefacción, oigo como el agua caliente zigzaguea y entra por todas los conductos hasta el radiador. Oigo insectos, doctor, los oigo en su febril tarea de construir ese submundo donde habitan, les oigo chocar entre ellos, escalarse unos a otros sin ninguna regla o educación…Doctor, la oigo a ella a mi lado, oigo su torpe respiración… ella es lo peor doctor, sin ella siento que podría dormir mejor…

―Pero Alejandro…ella murió…

―Bueno doctor, ya le he dicho que no puedo dormir.

HOLLAR

2011-01-06T02:33:00.002+01:00

Subir una montaña no es un desafío. Subir una montaña es un proceso ilógico que empieza con una mentira: la mentira de creerse que puedo subir esa montaña.

Una mentira que hay que creerse para poder ascender…y luego, sobre esa mentira, construir una posibilidad. Una posibilidad que se logra alzando una verdad de técnica; una verdad de preparación, de esfuerzo, de juicio y, finalmente, de coraje.

No subimos por la belleza…hay infinidad de lugares en el mundo donde encontrarla. No es por el afán de superación.

No es grandioso ni divino y, ni mucho menos libre, el estar colgado inerte en una arista. Jamás me parecieron dignos el sudor, las quemaduras, las lesiones, caídas u accidentes. El peso, el asfixiante esfuerzo y el frío extremo en nada me dignificaron. En todas esas cimas, en esos escasos instantes en los que contemplé los cielos de la tierra, jamás vi nada que no pudiera ver desde abajo…

¿Llevamos acaso en nosotros una sombra oscura que con nada hace que nos contentemos…o acaso, y peor aún, es simplemente el no poder decir "basta"?

A mi suerte, esquiva y lejana, ya nada le pido. A mi vida, amarga y miserable, nada le debo… a los hombres les exijo juicio y ecuanimidad, y a la montaña: salvajismo y libertad.

Hollemos esta última cima que es la muerte. Que nunca recuperen nuestro cuerpo…somos montaña.

(Para Oscar Pérez,montañero oscense, que desde agosto del 2009 está en una arista del Latok II, Karakorum, Pakistán)

(Imagen: aquí)

LLÉVAME

2010-12-23T18:09:00.000+01:00

Fue en el año 1981. Tres jóvenes zaragozanos guapos, sexys y amantes del tecno-pop glamuroso grabaron el single: LLÉVAME. Se hacían llamar JA-JA. La canción pasó desapercibida en toda España, pero un jovencísimo estudiante de intercambio noruego que estudiaba en Zaragoza (Morten Harket) la escuchó e inmediatamente quiso formar un grupo musical que pasaría a la historia con el nombre de A-Ha.

Mientras los “A-Ha” fueron uno de los grupos más escuchados en los ochenta y principios de los noventa, nada más se supo de nuestros JA-JA. Según investigaciones propias, parece ser que surgieron distensiones dentro del grupo al no aguantar el teclista (José Ignacio) la escasa cuota de protagonismo que Alejandro y Javier le otorgaban…Pero, aunque desconocidos y completamente olvidados, todavía nos queda a los amantes de la buena música su increíble legado. Es de justica recuperarlo…

P.D.

Gracias a José Ignacio Baile por su entrega, disponibilidad y talento.

Gracias a Javier Jerez, verdadero artífice de todos estos videos navideños, porque sin él esto no sería posible.

Y gracias a todos vosotros por seguir ahí…aguantando aullidos.

Con todo el corazón…Feliz Navidad.

MUJERES

2010-12-17T03:54:00.003+01:00

Vi a una mujer (medias,tacones y pitillera) que apoyada en una barra bebía licor rojo de una copa triangular, y que con solo encenderse un cigarrillo me fulminó al instante.

Vi a otra (auriculares,coleta y botellín de agua) apoyar en su pecho un libro de amor, y mirar, ensoñando, por la ventana del tren.

Hubo una a la que le brillaron sus gafas de pasta negras (vaqueros, camiseta de los Who y carpeta) a través de los estantes de arquitectura e ingeniería de la biblioteca.

Observe una vez a una basurera municipal de Sevilla (escobón, cubo y traje reflectante fosforito) como, enjoyada y con los pendientes de aro más grandes que recuerdo, limpiaba hojas de la calle.

En el parking de un supermercado disfruté viendo a una jonkie, de pelo oxigenado, pincharse caballo a plena luz del día (chupa de cuero remangada, camisa remangada y parpados bajados).

Estuve delante de una bailarina de strep-tease (pool,beer y rock) que se movía con tanta elegancia que no recuerdo como eran sus tetas, ni su cara, ni su cuerpo… ni yo mismo.

A todas ellas, y a otras que no recuerdo, vi...

Con otras mujeres compartí mi vida:

Mujeres que me regalaron sus lenguajes: su brutal y aplastante inteligencia; su salvaje sexualidad; su cautivadora bohemia, su fidelidad y madurez; su profunda espiritualidad; su violencia y pragmatismo…y hasta alguna me ofreció un lenguaje de camino sin retorno hacía el abismo.

He visto y he conocido mujeres que ni el cine ni la literatura podrán plasmar jamás. Con ninguna estuve a la altura de lo que me ofrecían.

Y ahora, cuando todo parece ya vivido, me llega el último lenguaje de mujer que se me ofrece: la absoluta bondad, la sencillez y la pureza.

Y ante él me siento todavía más desnudo e ínfimo que ante ningún otro. Y aunque me doy cuenta de que quiero proteger durante mucho tiempo ese lenguaje sagrado que se me ofrece y que necesito para no hundirme, también me doy cuenta de que he de salir urgentemente huyendo…sabedor de que siempre hice daño a todo aquello a lo que quise.

(imagen: extraida de aquí)

HISTORIAS

2010-12-08T01:38:00.001+01:00

10:17.- Me levanto. Café, tostadas y pongo la tele. Antena 3. Mi MILF favorita, Susana Griso (Milf, acrónimo de: Mom I'd Like to Fuck), me cuenta las raras enfermedades que tienen tres chavales a los que seguramente les queda poco de vida: leucodistrofia, ataxia de friederich y cardiopatía congénita con graves afecciones pulmonares. Nos dice, que mientras nosotros pensamos en el futuro, otros solo piensan en que no duela…

10:45.- Descarga directa de Megaupload. 959,74 MB de Conocerás al hombre de tus sueños (la última de Woody Allen), donde me cuentan como una mujer (Naomi Watts) se puede enamorar de su jefe (Antonio Banderas) mientras este le está comprando unos pendientes victorianos a su esposa.

12:28.- Mi madre me llama y me cuenta que mi padre está contento pues en la residencia llevaron ayer a un grupo de jubilados que cantan jotas...me dice, que extrañamente, mi padre parecía feliz.

13:10.- Revuelto de garbanzos, champiñones, ajos y trigueros. El comentarista deportivo de Teledeporte me cuenta, mientras como, que Nadal de niño soñaba con ser competitivo y derrotar a todo el que jugara con él…eso sí, de buen rollo, aclara.

13:45.- Conduzco al trabajo. Salvador Asensio Y Valeriano Jarne, de Radio Ebro, me cuentan la última hora del Real Zaragoza: "Que sí, Valeriano, que sí, que esto tiene muy mala pinta, y ya no solo por ser últimos en la tabla, sino por la situación financiera que atraviesa el equipo…que vamos a dejar de existir…"

14:35.-Trabajando. Mi encargado me cuenta, durante 40 minutos, la importancia de verificar visualmente que todas las bancadas tengan una simetría perfecta...

16:09.- Mi móvil vibra. SMS de Sonia que me cuenta simplemente: "Hola"

18:06.- Merendamos. Mamadu Sall, compañero mauritano, me cuenta que su familia es amplísima, y que eso es un concepto numérico que no podemos entender en Europa… algo así como granos de arena en una playa.

19:09.- Stieg Larsson termina de narrarme, en audio libro, la historia de Lisbeth Salander en nada menos que 90 horas (30 por libro). Me cuenta con ella: nada. La “nada” nunca me tuvo tantas horas a la escucha.

22:10.- En coche, volviendo. Radio clásica me cuenta que Beethoven tuvo una amante secreta de la que nunca se supo en realidad quien era… y que si el amor desesperado puede influir en la obra de un artista para que esta sea desesperadamente bella...

23:15.- 1 granada, 5 anchoas y 2 huevos duros. Mercedes Milá me cuenta, que la expulsada de Gran Hermano, Pepi, cometió el error de entrar con una estrategia predefinida, y que la casa y su realidad se la merendaron con patatas.

24:00.- Vicente Gallego me cuenta, en una metáfora de un poema, que el día está esperanzadoramente entre-abierto… como el cajón de la mesilla de noche de su padre donde hay revistas pornográficas….

02:40.- Duermo...sueño. Sueño con un antiguo amor que me cuenta que la vida consiste en robar y en pasar vergüenza cuando hablas en público… y que he de pedirme los helados por colores que combinen con mi ropa y no por los sabores que a mi me gusten…¿?

La vida son solo historias. Podrán decirnos lo que quieran, pero escribimos porque simplemente se trata de fisiología humana. Tenemos que expulsar algunas de las historias que vamos acumulando para evitar el desbordamiento…porque sencillamente, no se puede dejar entrar sino expulsamos de vez en cuando.

EL EXILIO (2ª PARTE)

2010-11-24T20:52:00.002+01:00

En sus manos: Espejo y toalla. En el camerino: perchero, biombo, galán y una estufa de carbón que calienta el invierno. Por afuera de la puerta: los tres tipos que no aplaudían lo hacen ahora contra la madera.

- ¿Miguel de Molina?
-Si.
-Brigada de malechores...Nos va a usted a acompañar a comisaría.
-¿Por qué?
-Porque lo digo yo.
-Pero...
-Vamos. No coja nada, que ahora mismo le traemos de vuelta...es aquí al lado.
-Tengo que estar de vuelta pronto, me puede coger frio la garganta.
-No te preocupes, niñita, que vamos a dar solo un "paseito".

Hispano-suiza T60. Gabardinas, sombreros y bigotes. Pitillera, cigarrillos y un chisquero para dar lumbre. Caminito a las afueras. Luna de copla. Noche perra. Aire de tieso.

-¿A donde vamos, agentes? por aquí no se va a comisaria...
-Vamos a cantar a la luna, maricón. Ahora nosotros te vamos a aplaudir a nuestra manera, sin prisa, gustándonos, para que la noche te sea completita..."guapa".

Prado de la Luisa.La orquesta afina estirando músculos. Tres lados del triangulo y el Miguel de Molina en el centro del escenario. La suma de los tres catetos es mucha suma que se va a comer enterita la hipotesnusa.La puesta en escena es pobre, pero promete.Frío.

-De verdad señores que yo no he echo nada...No me hagan daño, por favor.
-Te me callas.O mejor...¡me lo callaís!

Suenan las primeras bofetadas a mano abierta. Punto primero del matón: Nadie pega con los nudillos si no es en blando. Pobre chaval. Mala suerte. Mal día. A quién se le ocurre...con lo bien que canta. Maldita "mala saña". Patadas, rodillazos y ostias...caen todas.

-Osea, que como cobrabas 5.000 pesetas cuando la república, ahora te parecen pocas 500 que te damos y quieres romper el contrato. Agradecido tendrías que estar de que te dejen cantar y que no estés en la cárcel por rojo... o por maricón, que vas completito.

Le arrancan pelo.Le rompen dientes. La cara ya no es de "Adán". La paliza tiene sonidos de banda,orquesta y filarmónica, lo menos. No le cabe más sangre en la garganta. Sangre y tierra. Sangre y vergüenza.Sangre y exilio.

Uno de los tres tipos, al irse, canturrea para si:

-...Subiste al caballo te fuiste de mí

y nunca otra noche más bella de mayo

han vuelto a vivir....

FIN

(Las dos imágenes que acompañan las dos partes son el vestuario perteneciente al legado de Miguel de Molina).

EL EXILIO (1ª PARTE)

2010-11-09T19:27:00.001+01:00

Piperas y castañeras en la entrada, cigarreras dentro. Telón y lámparas. Guardarropía y escaleras. Patio de butacas y 10 palcos. Humo y hedor en el gallinero… Teatro Pavón, calle embajadores nº7, Madrid.

La orquesta calienta. Se apagan las luces. Se pliega el velamen. Emerge el escenario. La batuta pide atención contra el atril. Suena el rayo y los primeros acordes de “Niña Caracola” lo silencian todo.

En el escenario: un carromato varado y un pozo con fondo. Cortijo y rosales pintados. 2 coristas y 4 bailadoras prietas. 3 guitarristas y varios palmeros de a duro… Una sola estrella en la noche de Madrid: el Miguel de Molina, le dicen.

“Mi pena”,” El beso” y “Agüita de querer” sin pausa ninguna. Aplausos y sonrisas. Hoy va a sonar la copla como Dios lo manda y canta. Ni un desafine del artista. Ni una tos, ni un carraspeo del público… hoy no hay nadie enfermo. Respeto de misa o difunto.

Llegan “Compuesto y sin novio” y la increíble “Don Triquitraque”. Fina mariconería y altivez. ¡Qué bien mueve la pluma, Don Miguel! Chaleco de perla y que ceñidos los pantalones. Caracolillos en la frente. Flor de colorín en el ojal.

Sin descanso acuden: “La bien pagá”, “Anilla la descarada” y “El Zorongo”. Tronan las palmas y se atropellan los ¡Oles!. Se detiene el hambre. Se marcha el frio. Puebla el teatro el compendio. Una vida y un talento.

La estrella se guarda un as en la manga que le falta a su chaleco. Llega “Ojos verdes”… Suavidad de lienzo. Profundidad de entraña. Sentimiento de horizonte. Cañón y campana de garganta… Luz y sol en la noche de Madrid. Luz y sol en la postguerra de España.

Mientras el teatro se viene abajo, solo hay tres tipos que no aplauden…

HOY NO SOY UN TIPO MODERADO

2010-11-01T17:58:00.000+01:00

Binefar. Domingo, 31 de Noviembre.

Sonia quiere que vayamos a ver a sus muertos. Caminamos entre torres y huertos hasta el cementerio. Oscurece, casi no se ve.

Algunos nichos, muchas tumbas. Hay velas en unas cuantas lápidas y gente de todas las edades por los laberintos de muertos."Aquí está mi abuelo...1";"aquí está mi abuelo...2"; "aquí está mi tío...3" .Flores grandes, coloridas y …lustrosas (¿se podría decir de unas flores que son floridas?).También hay flores de plástico, perennes y todo terreno adquiridas en los chinos. Las menos pero más bellas: flores pequeñas, invisibles (se las llevará el viento)…recogidas en el camino.

Fotografías de muertos. Fotografías de vivos que ahora son muertos. En color, en B/N, pegadas a la lápida, en retrato sobre la tumba. Cruces, vírgenes y querubines. Familia tal, familia cual, el joven…

Regresamos a casa pasando por la plaza España. Me compra buñuelos y chocolate caliente en la churrería.

Me acuerdo de los mios. Me acuerdo de mi amigo José Antonio. Me acuerdo de su tumba en el cementerio de Tauste. Me acuerdo de la poesía que le grabó su hijo en la lápida…

Unos crios llaman a todos los timbres vestidos con disfraces del lidel. Halloween es para retrasados.

MAESTRO

2010-10-26T20:42:00.001+02:00

fotografía

No soporto a los padres que van de “amigos” de sus hijos. Creo firmemente que un padre ha de ser un tutor y también un maestro.

Como mi hijo iba mal en el colegio diseñé para sus vacaciones escolares un método preciso para continuar con su educación. El programa de actividades diseñado consistía en varias disciplinas y rutinas que ayudarían a formar, y posteriormente evolucionar, distintas capacidades cognitivas del muchacho. Sobre las materias elegidas diré que siempre he tenido claro que no importa mucho lo que se estudia, sino la capacidad de esfuerzo, sacrificio y disciplina que se adquiere con ello. Después de actividades como: lectura de clásicos; algebra compuesto; lenguas antiguas; cálculo figurativo; dicción y conversación, y de actividades físicas varias, llegaba el ajedrez como última etapa de la rutina diaria, a modo de cierre y “lúdico” aprendizaje.

Nos sentábamos a jugar después de cenar.

Los primeros días consistieron en enseñarle a mover las piezas y a que adquiriera un mínimo de lógica en el movimiento de las mismas por el tablero. Posteriormente, y al ir jugando partidas, cada vez que él movía pieza le advertía de los peligros que corría y de cual sería, sin duda, una mejor opción. Al poco tiempo ya jugábamos en silencio pues el chaval aprendía rápido. Le permitía ganarme alguna partida que otra para que no sintiera frustración y dejara de interesarse por aquella actividad que yo consideraba clave en su formación y que me permitía pasar tiempo junto a él. Cuando dejaba que me ganara, mi hijo sonreía emocionado y su toda su cara se iluminaba.

Le enseñé más adelante unas cuantas aperturas y defensas. Pasamos después a trabajar el medio juego; y por ultimo le hice hincapié en los finales. Según pasaba el tiempo el chaval era cada vez más un duro oponente. Pronto alcanzó el suficiente nivel para que no le tuviera que dejar ganar y nuestros "enfrentamientos" pasaron a durar cada vez más y más rato. Sin darme cuenta empezó a ganarme un buen número de partidas de las muchísimas que jugábamos. Su progresión era mucho mejor de la esperada. Al cabo de un tiempo me empezó a costar derrotarle y su nivel en el ajedrez sobrepasó claramente el mío. Llego el día en que si lograba hacer tablas con él me podía dar por satisfecho.

En estos últimos días de verano algo ha cambiado y he encontrado algunos fallos en su concentración que me permiten ganarle alguna partida. Sonrío tremendamente cada vez que eso pasa. Él, me mira y se calla mientras recoge las piezas…

TU VISTA FAVORITA

2010-10-03T13:36:00.000+02:00

Tu vista favorita en un programa de Cuatro que echan los lunes por la noche. Distintos famosos nos enseñan en él su vista y paraje escogido de la geografía española. También nos explican cuales son las razones que hacen de esa vista su paisaje favorito. Son cuatro paisajes y cuatro famosos por programa, y al final la audiencia ha de elegir cual es el más bello. Todo ello presentado por Nuria roca.

Mi vista favorita es esta: Sierra alta, en los Montes universales, cerquita de Bronchales, provincia de Teruel.

Es fácil llegar a pie pues apenas kilómetro y medio, no demasiado empinado, la separa de la carretera. Al llegar arriba uno se sorprende por las vistas ( que si el día surge despejado, y uno posee conocimiento o intuición geográfica, se pueden avistar montañas de siete provincias: Valencia, Castellón, Teruel, Cuenca, Guadalajara, Zaragoza y Soria)

No entendiendo un paisaje sin que vaya unido a él una carga emocional. Os podría dar las razones de porque esta es mi elección, pero no se diferenciarían mucho de las vuestras ni de los lugares que ocupan ese lugar de privilegio en vuestras vidas.

Veraneé en Bronchales durante la primera etapa de mi vida. Solo os diré que cuando subo allá arriba veo más que un increíble paraje natural (que por supuesto no he sabido recoger con mi cámara fotográfica)… veo mi vida, mi vida desnuda de todo ropaje con la que la visto.

El 17 -11-2008 fue mi última visita, y en el libro en el que se firma la escalada, y que reposa allí en una caja al abrigo de un árbol, puse:

Abuela vito, abuela María, Paquita, Alejandro, Francis, Beatriz, Virginia, Mavi, Cristina, Pirri, Maria, Nito, Miguela y familia Buisán… estuvimos aquí muchos veranos…en cierto modo seguiremos estando siempre… como parte componente, y no transitoria, de un paisaje emocional inolvidable e invisible… ALEJANDRO PASTOR

Y vosotros...¿Cuál es vuestra vista favorita?

LA "P", CON LA "A" ...

2010-09-27T20:01:00.001+02:00

Hoy me ha dado por pensar en mi infancia...en particular, en aquellos lejanísimos días de colegio.Aunque me avergüenza decirlo tengo un pésimo expediente escolar. No hacía nunca los deberes; jamás estudiaba; no atendía en clase...Mi padre y mis profesores me decían, con razón, que me pegaba todo el día pensando en las musarañas…

Empecé mal en el colegio pues no conseguí aprender a leer y a escribir a la vez que el resto de los alumnos. Cuando todo el mundo me dio por perdido mi madre perseveró conmigo, día a día, hasta que a duras penas pude leer y empezar a escribir. Fui vago y tonto para mis compañeros, mis profesores y mi padre. Fui simplemente disléxico para mi madre. Tardé más en saber escribir que en jugar aceptablemente al ajedrez.

Años más tarde repetí 6º curso, y por supuesto, al acabar octavo no saqué el graduado. Tengo un titulo de FP porque en el ejército copié o robé exámenes.

Nunca me interesó nada de lo que mis profesores me contaban. En mi única defensa he de decir que jamás molestaba a los demás durante las clases pues dibujaba o jugaba yo solo, o me recluía en mis pensamientos tan ajenos a todo el maravilloso conocimiento que ante mí pasaba y que ahora me duele terriblemente haberme perdido.

Jamás fui el alumno favorito de nadie, nunca destaqué en nada y nada llegó nunca a entusiasmarme…

Años después, y gracias a la lectura, descubrí que aquellas “musarañas” en las que me decía mi padre que pensaba todo el rato, eran muy parecidas a los poemas y las historias que leía en la biblioteca…

Siempre tenemos el deseo, la vocación interna, la voz…pero no siempre conocemos el lenguaje o el medio en el que debemos expresarla.

UN FIN DEL MUNDO EN EL INTERIOR

2010-09-22T13:01:00.002+02:00

En los edificios, es más importante el vacío que lo que se le quita al vacío. La estructura erigida, y los materiales que la sustentan y adornan, quedan en una segunda línea ante los espacios vacios y los vanos que la componen. Es simplemente una cuestión de luz. La buena arquitectura hace del vacío visual y sensitivo la única belleza reconocible.

A lo largo de la vida compilamos materiales, estructuras y formas que hacen de nosotros, poco a poco, un “algo” erigido…pero realmente es la acumulación de vacios, silencios y pérdidas lo que concede a este, nuestro propio edificio, la estructura necesaria y la dimensión final que todos hemos de alcanzar.

Los materiales, la vivencia y el conocimiento nos aporta anclaje, presencia y lugar…los vacios, la pérdida y los silencios nos aportan ligereza, entendimento…y finalmente: elevación.

Mi edificio ya cuenta con otro vano, con otro vacío estructural más. Es cierto que circula por él una corriente de pena y melancolía… pero a la vez, todo ese caudal de sentimientos hace que sienta una increíble ligereza, conocedor de que tantos vacios están dándome mi verdadera forma.

Me conozco y voy sabiendo quién soy gracias a lo que pierdo.

Dijo una vez Antón Castro (sobre la orografía del Maestrazgo) que le parecía un fin del mundo en el interior... José Antonio Labordeta siempre será para mí una de esas montañas pirenaicas de presencia brutal, sólida, agreste e inamovible…a la que en una ladera del pecho le había surgido un pequeño ibón azul con anhelo de poesía.

EL SALÓN DEL RELAMPAGO

2010-06-17T12:32:00.007+02:00

“Me gusta que mi cuerpo presienta la tormenta,
que un tenue dolor, en la medula esponjosa
de mi hueso frontal
anuncie los salones del relámpago…” (Origen-Agustín de Foxa)

No se le ocurrió otra cosa. Ni pastillas, ni alcohol, ni velocidad. Llego a casa y buscó entre las cajas viejas del sótano. Un listín telefónico de los compañeros de curso, año: 1984. Colegio: La Salle.

-…………

-¿Diga?

-Hola

-¿Si, quién eres?

-¿Rosario?

-Sí, soy yo

-..........

-¿Quién eres?

-Soy Luis

-¿Qué Luis?

-Estudiamos juntos cuando éramos pequeños. Fuimos compañeros de clase.

-………

-Sí, en La salle…Soy Luis García.

-………

-Solo quería pedirte perdón. Nos metíamos constantemente contigo y te hicimos la vida imposible…en especial yo.

-..........

-¿Estas ahí?

-………

-Bueno, lo siento…por todo. Cuídate.

-¡Oye, espera! ¿Por qué me has llamado?

-Me han diagnosticado una enfermedad degenerativa…me queda poco tiempo.

-¿Y qué? ¿Ordenando tus asuntos?

-Sí

-Vale, que tengas suerte con la enfermedad, adiós.

-Adiós Charo

Pensó, que después de todo, no había ido tan mal. A los 3 minutos suena su teléfono.

-¿Si?

-¿Luis?

-Dime rosario.

-¡Jódete, gilipollas!

UN "NO ME OLVIDES"

2010-06-08T12:43:00.009+02:00

Desde el minuto 1 al día 56...

Me vacilaba. Me vacilaba siempre. Mi mente no la seguía pues ella era un "cerebrito". A veces se relajaba y me dejaba llegar cerca de su planeta. A veces se concentraba y entonces yo me perdía en el hiperespacio de sus ideas. Se reía de mí. Se reía de mi edad llamándome viejo. Se reía dulcemente y yo asentía. Era graciosa, muy graciosa. Ella me enseñaba todo. Me descubría todo. Me explicaba todo. La acompañaba a todos los lados como un perro, como un perro que está…que solo está, nada más (los perros acompañan, acompañan siempre pero no dan respuestas). Mi techo era su suelo. Me dijo que en el cielo no había más luz que ella… y era cierto.

En el día 56…

Le pegué en el estómago. A horcajadas, e intentado respirar, no parecía tan suficiente. La arrastré hasta la cama y le arranqué la ropa. Con la mano aplastando su cara ya no era tan graciosa. Le dije: "Es cierto que en el cielo no existe más luz que tú, pero en el abismo no existe más oscuridad que yo…No me olvides".

En la noche del día 57 y sucesivos...

Silencio.

(imagen:aquí)

DEFINICIONES

2010-06-03T12:23:00.006+02:00

(Extraidas del diccionario poético de Alejandro Pastor)

BUEN POEMA:

Aquel que, alejándose de tópicos, aúna conocimiento y sentimiento de una manera equilibrada. Ni cae en el hermetismo y tecnicismos propios de los que quieren ensañar sus numerosos conocimientos, ni en la sensiblería ni el “ternurismo” fácil de aquellos que, por no alejarse suficientemente, confunden sentimientos privados con literatura escrita.

Estos poemas suelen construirse con un lenguaje fluido y poseen ritmo y estructura gráciles. Se los reconoce porque nos hacen sentir el concepto indefinible que nos nace en el corazón al leer o al escuchar buena poesía.

MUY BUEN POEMA:

Deben reunir todo lo dicho anteriormente sobre el buen poema, y además, ha de manifestarnos anhelos, sueños y sentimientos que permanecen ocultos en nuestro inconsciente y que se nos revelarán al ir leyendo.

Conllevan estructura acorde al mensaje y el ritmo propio de la naturaleza. Se reconocen porque suele salirnos una exclamación, interjección o suspiro -ya sean estos externos o internos- al acabar de leerlos.

POEMA EXCELSO:

Conllevan todo lo anterior. No se construyen usando una estructura sino erigiendo una arquitectura propia. Suelen sembrar tiempo, futuro y bases en “un algo” interno y desconocido.

Mutan con nosotros, y a medida en que crecemos entendemos de una manera más plena su significado. No se reconocen al instante, es imposible. Se inflan solo gracias al paso del tiempo y acaban siendo tanta verdad, y tan bien contada, que más que poemas parecen verdades de origen ancestral y popular… y esto último será siempre lo mejor que se puede decir de un poema, que, construyéndose desde la individualidad y el artificio literario, acabe siendo, sencillamente: verdad y pueblo.

PIRATAS

2010-05-27T18:13:00.006+02:00

El pueblo donde está tomada esta fotografía nocturna es cerca de la Vall de…

Pueblecito montañoso distante a escasos dos kilómetros del mar. El lugar no aparece en los mapas de carreteras, pues apenas son 12 casas que se hallan ocultas por abundante naturaleza. No se ve desde el mar, y obviamente, el mar tampoco se ve desde el pueblo, que eligió ese enclave para pasar inadvertido ante los ataques continuos de los piratas. Afortunadamente, la ley de parques naturales ha impedido la construcción de cualquier tipo de edificación en los alrededores, protegiendo el paraje del ataque, de digamos, otros “piratas”…

Los de la foto somos un grupo pequeño de personas que tampoco aparecemos en los mapas humanos. Personas, a las que casi no se nos ve a nos ser que se nos busque. Personas con el firme propósito de no modificar nada a nuestro alrededor, de dejar todo como lo encontramos para que otros tengan el mismo privilegio que nosotros sentimos al verlo todo por primera vez. No alterar la belleza, solo observarla y callarse... No revelar secretos y respetar que hay lugares y gente que no desean, ni deben, aparecer en los mapas.

(fotografía de Javier López Clemente)

ROBANDO

2010-05-25T18:58:00.004+02:00

En el hospital clínico mi padre se recupera de un ataque al corazón. Estoy sentado en un butacón donde mi hermana y mi madre han dormido por turnos. Mi padre ya está fuera de peligro, aunque todavía está conectado a un necesario respirador de oxigeno y a varios goteros en los que deseo le estén suministrando morfina…Yo, reposo la cabeza junto a una ventana escasamente abierta, conectado a ese: “mi medicinal oxigeno” que entra desde la calle con algo de aroma del parque, y que necesito para poder aguantar el hedor del hospital...

Mientras mi padre se recupera, su compañero de habitación la palma. No puedo verlo pues una cortina separa exactamente los 6 metros cuadrados que le corresponden a cada uno. Se hallan, junto al próximo difunto, cuatro personas que hablan de banalidades, esperando dar fe, algún día, de que vieron morir con entereza a su esposo, padre y hermano. Oigo a la perfección el modo en que respira el moribundo. Respira de un modo agónico, grave, obsceno, como si intentara exhalar un último aliento de vida que tuviera que entrar por la ventana…por mí ventana. No me conmueve lo más mínimo, y con sólido egoísmo respiro yo a la vez más hondamente, intentando, que el poco oxigeno que entra no llegue a sus pulmones...y que se quede para siempre en los míos.

CONGELARÉ MI ROSTRO

2010-05-20T11:54:00.006+02:00

He besado mis labios
con labios de sangre tallados a navaja.
Mis manos he tocado con manos eléctricas,
con manos de bosque y de caverna.

¿Cuántas veces sentí el total
abandono de mi lógica
ante el constante esfuerzo
de esos hombres que querían poseerme?

¿Porque hubo tanta rendición
ante el breve anuncio por palabras de mi carne?
¿Porqué se detuvieron en su primera victoria
si se hallaban solo ante el primer acontecimiento?

Me recorro con estas dudas, sola, en un enjambre de raíces
que no consigo enterrar en lo hondo de la víscera terrena.
Asciendo las escalas temblorosas de mis humillaciones,
para volver irremisiblemente al torrente de piel de los excesos.

Y esos hombres volverán, porque yo les llamo
regresarán a sus victorias parciales, elementales,
a mis remordimientos sosegados de pereza y sexo,
a someter mi vientre a mis deseos de ser acompañada.

Acariciaré mi cuerpo entero,
con caricias desahuciadas de tacto y de sentidos.
Y mi rostro congelaré para mirarme amada,
con los ojos del frío glaciar de las quimeras.

(poema escrito por La forma sentada y Alejandro Pastor)

imagen:aquí

PROTOPOETA

2010-04-11T12:48:00.004+02:00

Imagen: "Caverna" y le pertenece a estos cracks: http://www.nicolasrico.com/

Mi grupo descansa en la caverna.

El hombre fuerte se desangra entre gritos.
La mujer mayor, y la más delgada
intentan curarle.

Hoy no hay comida. La caza
salió mal y las fieras nos rodearon.

El hombre jefe está triste
pues un buen cazador muere.
Se aproxima el frío
y sabe que muchos no pasarán este invierno.

Ayer sentí que algún día nosotros
dominaremos a las bestias.

Quise decírselo a los demás,
pero mis gestos y mis gemidos no son comprensibles.

No puedo cazar…tengo miedo,
y tampoco puedo hablar:
no existe mi lenguaje.

LA MUJER DE DOS CUERPOS

2010-03-28T21:28:00.004+02:00

(Eso es Calais... y la imagen es mía, la tomé el verano de 2007, en una road movie por Europa).

Llevo toda mí huida dentro de un coche diminuto.

No estoy acostumbrada a preparar el equipaje
y las cajas son las maletas de mi fuga.

Ferrry: Dover–Calais.

Me he tumbado en los bancos de cubierta
aunque el tiempo no lo aconsejaba.
Me he dormido
y he respirado salitre y combustible,
y al inhalarlos
los he quemado y convertido en niebla, en humo.

Por un momento, mecida por un vientre azul,
me he dado cuenta de que solo me sentía a salvo
cuando el semen de un hombre
se cristalizaba en mi abdomen.

Como toda mujer, he sabido siempre
que todo desea vaciarse en mí…
incluso esa gaviota
que peligrosamente
sobrevuela mi vertical.

El ferry me respira,
respira la distancia
y mi huida…
y también él, convirtiéndolos en estela,
se vacía a su manera en mi otro vientre.

OLVDO

2010-03-12T18:45:00.009+01:00

FOTO

Por muy grande que sea el país de los recuerdos

lo olvidado, forma en sí, un universo entero.

HACIA LA HELADA MAGNITUD

2010-02-14T09:54:00.004+01:00

Hoy quiero hacer un viaje a lugares poco comunes.
Como no tengo lo que necesito el viaje será imaginario
y advierto, a quien quiera acompañarme,
que no voy a sitios donde abundan los turistas.

Viajaré a la helada magnitud de angustia de los poetas desterrados.
Allí el verso es infligido sólo en latigazos
y se cosen los labios a quienes osan entonar el latido de la palabra.
Es un lugar donde el lenguaje sólo se usa para describir el mundo
tal y como lo marca la pauta del autoritarismo.
No hay lugar para el tono ni tampoco para la acción.
No hay juicios, ni hay declaraciones.
Solo la tristeza pasiva del afirmar.

Sí, siempre fui un hombre desesperado,
que sintió miedo ante cualquier viaje, ante cualquier cambio.
Así que ahora, en el momento de coser maletas y romper llaves,
me pregunto:
¿Qué voz y qué eco he de encontrarme allí?
¿Será en esa magnitud vertical y hosca
donde extrañamente encuentre un pez, una miga...
o seguiré como hasta ahora
perdiéndome en el cuerpo del poema,
condenado por siempre a descifrar su estómago?

Temo volver de ese territorio de otra forma,
con otra voz que, aun siendo mía, no me pertenezca…
como la voz de otro hombre que inicia su viaje,
y que, en camino paralelo,
me ve, me mira,
escupe
y sigue su destino sin un solo recuerdo.

(poema escrito por La forma sentada y Alejandro Pastor)
(la foto: Ismael Jiménez Calvo)

UN CORTO DEZINE

2010-01-26T18:47:00.011+01:00

Iluminación: poca e indirecta.

(Si ha de rodarse esta escena que sea en una habitación estrecha, efecto pasillo, así no se escapa la mirada del espectador: angustia).

Vestuario: aquel que se mal pone uno para ir al baño nada mas follar.

Emoción: inexistente.

Ella: señorita tetas, se limpia el semen con papel higiénico.

Él: señor pera (permiso, para que si hay excitación, se le pueda llamar señor plátano), bebe.

Música: nada, cero, ausencia, infierno, soledad, incomunicación…la sinfonía gloriosa que proporciona una bombilla.

Ella: se sienta en el suelo (aún suda).

Él: Cuenta los pasos necesarios para dar la vuelta al mundo…le salen impares.

(Si ha de levantarse un espectador que lo haga ahora)

Película: 35 mm, distancia exacta entre los dos contornos del fotograma, entre los dos vértices

del universo fotografiable; cuatro perforaciones por cuadro; 24 fotogramas por segundo.

-¿Sabes? -le dice él - no sé si esto merece aun la pena.

-Para mí sí- contesta ella.

-¿Para que te sirve?- (ojito...)

(Momento de tensión, de pausa… la aniquilación total se avecina ante la pregunta equivocada del "lumbreras ").

-Para nada… pero tú no lo entenderías…es otra cosa…-

Plano siguiente: Una prensa refrigerada aplasta una plancha de acero de 2 cm de grosor en General Motors “Figueruelas” a una presión de 1300 kilos por cm cuadrado. La plancha, desde ese mismo momento, ya es una puerta...

Plano siguiente y final: La puerta de un coche se cierra y uno de los dos protagonistas se va. Sólo mira atrás su retrovisor…FIN

Tipografía de los títulos de crédito: .-.-.-.-.-

LA GACELA SIEMPRE PIENSA QUE EL LEÓN NO ES TAN ANIMAL…

2010-01-07T17:57:00.001+01:00

Si fueseis ese hombre que busca con avidez
observar a los chicos que orinan en los servicios de la estación,
para luego,
en la vergüenza y en el miedo de alguno
poder incluso alargar la mano y rozarle…
Si fueseis ese hombre -y lo sois-
decidme:
¿A qué joven os acercarías e intentarías tocar?

Yo os lo diré:
preferiblemente habría de de ser uno con gafas
pues raramente los hombre de acción las usan;
alumno de la televisión, enemigo de la noche,
tímido con las chicas y sus horas;
y preferiblemente,
menor de 20 años,
pues a más años, menos miedo.

De buscar a ese joven en un acantilado, en una terraza,
en un parque,
sin duda buscarías que estuviese leyendo -preferiblemente poesía-
porque sabéis que tal hecho os asegura el éxito.
Bien conocéis que no huirá,
que no habrá defensa,
que llorará,
y que por miedo y por vergüenza
os dejara hacer todo lo que soñáis...
y que dentro de muchos años -y esto es lo más importante-
seréis recordados y nombrados en unos versos,
para que nunca nadie deje de saber
de vuestra existencia desoladora.

Buscáis a esos jóvenes
porque en ellos se haya
el placer de la carne
y la inmortalidad de vuestra obra.

Debieron decirnos,
aquellos que ahora ya solo callan porque están muertos,
que la sensibilidad fue siempre olida, muy de lejos,
por fieros depredadores.

VALDESPARTERIANOS POR EL MUNDO

2009-12-22T22:12:00.008+01:00

Es lo mismo todos los años: una cena, unas copas y un deseo conjunto de felicitaros la navidad como podemos: con cariño y una sonrisa.

Aquí va mi felicitación navideña, la mia y la de Javier Jerez, amigo además de soporte técnico y creativo de todo esto.

De corazón: ¡¡¡¡¡ Feliz Navidad...!!!!!

(Para los que no soís de aquí, deciros solamente que Valdespartera es el barrio de Zaragoza donde vivo. Ubicado a las afueras -muy a las afueras- se creó hace poco más de dos años para albergar en él viviendas de protección oficial. Lo mejor es que sus calles tienen nombres de películas...la mia se llama La Diligencia, y hace esquina con Desayuno con Diamantes. Lo peor del barrio:todo lo demás. Tiene muchísimos inconvenientes , pero a pesar de todo, y extrañamente, me gusta estar aquí...quizás tenga algo que ver, que todavía veo en cinemascope a la soledad y el silencio habitando en sus calles).

VALDESPARTERIANOS POR EL MUNDO